La vida,
lucha.
En nuestra vida, el Padre permite el
sufrimiento, como lo permitió en la de Jesucristo, su Hijo. Todos
tenemos que participar en su cruz, como El nos anunció: “El que
quiera venir en pos de mí, niéguese a sí mismo, tome su cruz y
sígame”.
Pero es necesario recordar, hermanos, que la
cruz de Cristo no nos aplasta. Al contrario: nos purifica y nos
eleva. Porque el yugo de Cristo es sueva, y su carga, ligera. Son
los pecados de los hombres, son nuestros egoísmos quienes hacen
pesada y cuesta arriba nuestra vida. Son especialmente las
rencillas y los odios quienes secan el corazón y convierten no
pocas veces la vida sobre la tierra en una lucha fratricida. Si en
algunos momentos la vida de los hombres es amarga, no es porque ése
sea el plan de Dios, es porque los hombres se han salido de ese
plan. Sí; son los pecados de los hombres los que hacen tan difícil,
tan ardua, tan angustiosa la vida que Dios quiso “suave y
ligera”.
Víctima del
odio antihumano y anticristiano.
Nuestro hermano Luis, en torno a cuyo nombre
y recuerdo estamos congregados, ha sido víctima de ese odio, que
es antihumano, pero es, sobre todo, anticristiano. El dolor y el
sufrimiento que todos compartimos en estos momentos es el fruto
que produce el olvido de Dios y de la misma dignidad humana.
Si estamos hoy aquí es para conseguir que
esta emoción humana dignísima que todos compartimos sea
iluminada por la fe y se convierta en oración esperanzada. Esta
esperanza es la que vienen a recordarnos los textos litúrgicos
que acabamos de leer.
La muerte nos asusta a todos: la muerte de
los grandes y de los pequeños, la que llega por los caminos de la
enfermedad y la que nos sorprende por las vías de la violencia.
Siempre es una vida que se rompe; una existencia que, al menos
visiblemente, se acaba; algo que quienes soñamos con la
permanencia y anhelamos instintivamente la eternidad nunca
lograremos comprender.
La muerte siempre es un desgarro para el que
se va y un vacío para los que aquí quedamos. Al pasar de los años
van quedando huecos a nuestro alrededor y esos huecos nos
acongojan, porque vienen a recordarnos la limitación de nuestra
propia existencia sobre la tierra. Para quienes no tienen fe esta
rotura es causa de angustia y desesperación.
No así para el creyente. Nosotros sabemos
que sobre este fondo de dolor, de tristeza y de llanto, la
esperanza cristiana abre un horizonte de claridad. Sabemos, como
decía Santa Teresa, que “esta vida no es la vida”. Sabemos
que quienes mueren en la fe de Cristo que recibieron en el
bautismo, si han sabido ser fieles a ella –aun dentro de las
limitaciones y fallos de nuestra condición humana-, se encontrarán
que la muerte no es un final, sino un nuevo principio, la entrada
en la vida que no tiene ocaso, el encuentro con Cristo que no
tienen fin.
Por eso la Iglesia, en el oficio de difuntos,
llama con gozo a los santos de Dios y a los ángeles del cielo
para que vengan a recibir a quien, al unirse a la muerte de
Cristo, empieza en el mismo momento a participar también en su
resurrección.
Pero, siendo todo esto verdad y llenándonos
de gozo el saber que quien ha muerto en la fe está ya en las
dulces manos de Dios, yo quisiera subrayar aquí otro aspecto del
problema. Porque la esperanza cristiana no sólo alegra sobre lo
que hay al otro lado de la muerte, sino que también ilumina lo
que vemos y vivimos a este lado. Es aquí donde plantamos las raíces
de esa resurrección; es en la fe vivida con todas sus
consecuencias, es en la fe vivida y encarnada en el amor a
nuestros hermanos donde conseguimos esa gloria que nos espera.
La fe
activa.
Quiero subrayar esto porque hay quienes caen
en el error de creer que la fe es sólo una receta para la otra
vida. Contra esta visión estrecha nos previno el Concilio con
palabras bien claras: “Se equivocan los cristianos que
pretextando que no tenemos aquí ciudad permanente, pues buscamos
la futura, consideran que pueden descuidar las tareas temporales,
sin darse cuenta de que la propia fe es un motivo que les obliga
al más perfecto cumplimiento de todas ellas, según la vocación
personal de cada uno.”
Estas palabras nos dan ocasión para poner
aquí de relieve que la actividad desarrollada en servicio de la
Patria por este hermano nuestro, cuya memoria nos reúne, no es
algo ajeno a sus creencias religiosas ni independiente de ellas,
sino que es un fruto de las mismas o, cuando menos, algo que esas
creencias iluminan y profundizan.
Alguien ha escrito que “cuando, siguiendo
el mandato de Cristo, nos amamos los unos a los otros, estamos ya
participando de los frutos de la resurrección”. ¿Y cómo no
reconocer que ese amor de los unos a los otros encuentra una de
sus expresiones en el amor y el servicio a la Patria? Sí; lo
diremos abiertamente: el servicio a los demás, particularmente
cuando este servicio tiene una responsabilidad comunitaria y
nacional, cuando en él se pone recta intención y espíritu de
entrega; cuando, sobre todo, se sacrifica en él hasta la propia
vida, es uno sólo una virtud patriótica, sino también una
virtud religiosa, que será recompensada por Dios.
Amor a la
Patria.
Espero que a nadie le extrañe oírme estas
palabras. Yo sé muy bien que nuestra condición de cristianos y
de obispos de la Iglesia en nada recorta nuestra condición de
miembros de este país que Dios nos dio como campo de vida y de
trabajo. Recientemente pude decirlo en el pleno de los obispos
españoles y me consta que con su consentimiento: “Todos y cada
uno de los obispos de esta Conferencia Episcopal amamos con pasión
a la Iglesia y estamos siempre dispuestos a servirla hasta con
sacrificio, pero somos también españoles que amamos a nuestra
Patria con pasión y estamos siempre dispuestos a sacrificarnos
por ella –por su bienestar y por su paz- y estaremos siempre
prestos a sacrificarnos por el bien de la Iglesia y de la Patria,
a trabajar incansablemente para conseguir la armonía, la
concordia, la paz -la auténtica reconciliación- dentro y fuera
de la Iglesia”.
Tarea para
españoles y cristianos.
Este doble amor –a la fe y a nuestros
hermanos- es lo que hoy nos ha reunido. Y ésta es –me parece-
la gran lección que hoy podríamos aprender todos y el mejor
servicio a la memoria de nuestro hermano muerto. Si su entrega a
los demás es la fuente de nuestra esperanza, esa misma esperanza
debe ser hoy para quienes estamos aquí un acicate en nuestro amor
a los demás. Cuando todo se va, el amor queda. La muerte borra
todo, menos lo que hemos amado. Si esta trágica muerte nos
descubriera a todos que la preocupación por el bien común, por
la grandeza de la nación, por su convivencia pacífica en la
justicia, por su elevación y desarrollo en todos los órdenes
–económico, cultural, político, religioso-, son tareas que a
todos nos incumben como españoles y también como cristianos,
habríamos logrado que ésta fuera una hora de fecundidad y no sólo
de llanto.
Y permitidme ahora que concluya con un
recuerdo personal que me conmueve especialmente. No creo que sea
revelar ningún secreto si digo, que, hace algo menos de un año,
en una de las cartas que tuve la fortuna de cruzarme con el
almirante Carrero Blanco, él escribió una frase que estimo que
es hoy su mejor elogio: “Ha de saber, Señor Cardenal –me decía-,
que para mí es más importante ser hijo de la Iglesia que ser
vicepresidente del Gobierno”.
Es a este hijo a quien la Iglesia recibe hoy
y le devuelve lo único que la Iglesia tiene: su oración. Su
oración y la esperanza, la certeza, de que su entrega a los demás
no fue baldía.
Es a esta esperanza a la que os invito a
todos. Es en esta serena oración en la que os pido me acompañéis.
